Люблю Роад Камелот.
читать дальше"Знаешь, братец, я хочу остановиться".
Пепел, оставшийся от сожженного пергамента, осыпается в неглубокую пиалу. Дрожит свеча, на стене напротив - содрогается, словно из-за заточения в плоскости, тень.
Пахнет гарью, воском и теплом, обожженной кожей подушечек пальцев и какими-то курительными палочками.
Весь мир сосредоточен в кляксах чернил на бумаге и на руках, в тепле свечи на тыльной стороне ладони, в огненных бликах, что пляшут в полуприкрытых глазах.
Роад вздыхает и тут же ловит тепло ускользнувшего выдоха, чуть наклонившись вперед.
"Знаешь, Тики, я - Ложь, а не Мечта".
Пергамент снова осыпается прахом в пиалу.
"Тысячелетний Граф, вы очень милы, когда спите".
(Граф, склоняясь над очередным страждущим телом, громко чихает. Тело жмется спиной к кресту, и тут же распадается миллионом алых брызг в крике "зачем ты предал мою душу?".
Акума склоняется перед Графом).
- Глупости, - решительно говорит Роад и тушит свечку, надавив указательным пальцем на фитиль.
Легкие задыхаются восковым дымом. Камелот кашляет.
- А, внутри уже все равно все сгнило, - она машет рукой над свечкой. А потом - растеряно смотрит на ладонь в темноте: линия жизни прожжена в двух местах. Больно.
Роад теряется в "реальностях".
(В кавычках, потому что "реальности" на самом деле не существуют).
Роад теряется в иллюзиях. Собственных - сладких, желанных, заботливо сплетенных из паутины лжи и мечты поровну, эгоистичных, родных... Иллюзиях, которые только и могут, что стать одними из "реальностей", которых на самом деле не существуют.
В темноте чернила въедаются в тонкую кожу запястья, перечеркивают линии вен. «ROAD».
Дорога. Вся её жизнь – спектакль под названием «бесконечная дорога», сценарий которого тщательно продуман сумасшедшим графом Миллениума. Путанная, тяжелая дорога, подобная тропе в гору, с короткими передышками и привалами, камнями под ногами, падениями. Все записано, все сказано. Бесконечный круговорот из незнакомых лиц, капель крови и тяжелого запаха пыли, глубокая воронка из несбыточных желаний…
Остановится – невозможно. Связывает узы клятвы, данной чокнутому кукольнику, связывает наследство Ноя, мечта Ноя, самообман Ноя.
А – и стоит ли?
Если весь мир в кляксах чернил на старой тетради Первого, если он – та-самая-фигура за сценой, тень изредка появляется на занавесе.
Предательница, пешка, - исход один. Рано или поздно её имя станет лишь тихим эхом произнесенных кем-то слов, тихим звоном на слуху. И, того хуже, - парой строк в начале книги.
Все предопределенно.
- Ну, - Роад зевает, прикрывая рот ладонью, - в конце концов, как говорит Шерил, все мы умрем.
- Верни меня наконец, леро, вздорная девчонка!
Мисс Камелот, черт-знает-сколько лет от роду, девочка со стигматами на лбу, медленно поворачивается вправо.
Мечта – ложь. Как тонка грань?
Зонтик подпрыгивает на месте.
- Это я-то – вздорная?!
Пепел курительной палочки разлетается по столу.
@темы:
D.Gray-man,
фанфики,
мыслишки