я всего лишь ничто, облаченное в плащ, который не мною заношен до дыр.
Одна женщина преподавала
Язык Атлантиды, сидя на крыше
Соседи видели, как каждую ночь
К ней слетаются йоги и летучие мыши
Один священник вступил с ней в спор
Он втайне всегда желал ее тела
Когда он вытащил свой аргумент
Она засмеялась, она улетела...
Один матрос реставрировал старинную мебель
И хлебнул с ней горя
Каждую ночь он спускался в гараж
И рыл подземный ход, чтоб добраться до моря
Тридцать лет он закончил рыть,
И вышел где-то в пустыне
Он пал на колени в соленые волны
И приник к ним губами, как будто к святыне
-----
Наконец-то навожу порядок в дисках: записываю, перезаписываю, бракованные - удаляю фтопку.
Слушаю Б-г - это же мысленный релакс какой-то *аллес* в большинстве его песен, несомненно, припрятан какой-то механизм,который оказывает воздействие на все доли моего горемычного мозга. Великий Мозгошмыг, ты ли это?
Маман вернулась с курсов на выходные, подарила мне Брэдбери, "Кладбище для безумцев". Книга пахнет очень странно и по-новому - ремонтом, краской и деревянными щепками; мой восторг понятен, да?
Между тем - к бабушке больше не пойду. Моя психика потерпела пагубное воздействие со стороны, требуется время для восстановления. Хотя я, наверное, преувеличиваю: всё было не так уж и плохо. Но лучше бы я предавалась аутизму до победного, вступать с ней в разговоры - дело заведомо... даже не проигрышное: оно свернутое и скомканное, как ненужная бумажка. Я пытаюсь донести свою мысль до, она же, в свою очередь, соглашается, но в своих выводах всё переиначивает на свой лад. Убивает меня такая логика, братцы. И ведь слова не скажешь...
Хочу снова поменять тэги, уж больно много в них матов и вещей, которые порядком поднадоели.