я всего лишь ничто, облаченное в плащ, который не мною заношен до дыр.
Сколько себя помню, после похода в поликлинику состояние мое из любого прежнего сменялось на истерическое или депрессивное. Третьего не дано. Или я начинала истерично ржать, хлопая кулаком по столешнице, билась головой об стену и держалась за живот, то впадала в глубокое уныние - глубокое насколько, что, бывало, приходилось сморкаться в занавеску и трагично возводить глаза к небу.
Даже при приобретение такого полезного и незаменимого навыка, как пофигизм, поликлиники все равно оставляли в моей душе неизгладимый след. И в моей психике тоже.
Для начала, хочу уточнить, что живу я не в каком-то там миллионнике с метро и больницами, блещущими новыми девайсами, а в далеком, далеком Мухосранске, откуда бы даже Сусанин дропал со всех ног. Вместе с загоном недругов. Максимум, что можно найти в наших поликлиниках из жизни общества двадцать первого века - это плакаты на стенах, уведомляющие о гриппах. Остальная же аппаратура и мебель еще советская.
Зато, здесь больные появляются перед тобой прямо из воздуха, врачи пьют чай в соседних со своим кабинетах, а медсестры пишут насколько неразборчиво, что физрук не может определить на какое время ученик освобожден. Самый крутой почерк, кстати, у окулиста. Символизируэ.
Мне сегодня поставили странный диагноз. Сказали, что можно пить ромашковую траву, но позже, видимо, решили, что это не кошерно, и приписали кучу лекарств.
В результате - что? В результате, мы с папой купили ромашковую траву. Подумываю над тем, чтобы скурить её и послать все к чертям. Нет, ну правда.
Имхо, чем меньше колес - тем лучше. Это, конечно, все жутко трагично - пить терафлю, шморгать носом и запивать таблетки спиртом, а вокруг - картина: ноутбук окружен грязными бумажными салфетками, у кошки шерсть дыбом встает всякий раз, когда ты открываешь рот (а открываешь ты рот, вестимо, чтобы чихнуть), кто-то постоянно подсовывает тебе чаи. Трагично, но не для меня.
На фиг. Правда, на фиг. Эти "спиртовые настойки исландских мхов" (с) папа нужны только чтобы показать коалу на упаковке.
Все болезни не от нервов, а от дурной головы. Ромашковый чай, "Похищенные" и привязанная к батарее муза, играющая с Джо в карты - вот моя панацея. Хехехе.
Даже при приобретение такого полезного и незаменимого навыка, как пофигизм, поликлиники все равно оставляли в моей душе неизгладимый след. И в моей психике тоже.
Для начала, хочу уточнить, что живу я не в каком-то там миллионнике с метро и больницами, блещущими новыми девайсами, а в далеком, далеком Мухосранске, откуда бы даже Сусанин дропал со всех ног. Вместе с загоном недругов. Максимум, что можно найти в наших поликлиниках из жизни общества двадцать первого века - это плакаты на стенах, уведомляющие о гриппах. Остальная же аппаратура и мебель еще советская.
Зато, здесь больные появляются перед тобой прямо из воздуха, врачи пьют чай в соседних со своим кабинетах, а медсестры пишут насколько неразборчиво, что физрук не может определить на какое время ученик освобожден. Самый крутой почерк, кстати, у окулиста. Символизируэ.
Мне сегодня поставили странный диагноз. Сказали, что можно пить ромашковую траву, но позже, видимо, решили, что это не кошерно, и приписали кучу лекарств.
В результате - что? В результате, мы с папой купили ромашковую траву. Подумываю над тем, чтобы скурить её и послать все к чертям. Нет, ну правда.
Имхо, чем меньше колес - тем лучше. Это, конечно, все жутко трагично - пить терафлю, шморгать носом и запивать таблетки спиртом, а вокруг - картина: ноутбук окружен грязными бумажными салфетками, у кошки шерсть дыбом встает всякий раз, когда ты открываешь рот (а открываешь ты рот, вестимо, чтобы чихнуть), кто-то постоянно подсовывает тебе чаи. Трагично, но не для меня.
На фиг. Правда, на фиг. Эти "спиртовые настойки исландских мхов" (с) папа нужны только чтобы показать коалу на упаковке.
Все болезни не от нервов, а от дурной головы. Ромашковый чай, "Похищенные" и привязанная к батарее муза, играющая с Джо в карты - вот моя панацея. Хехехе.
-
-
15.02.2011 в 00:35-
-
15.02.2011 в 00:38